BARRILETE DRUIDICO

Ballestrinque

2012-01-04T10:00:00.003-03:00

RARA SUSTANCIA
Mi especie no es del agua ni del fuego, ni del aire o la tierra, solamente,
sino cuando me fijan a los muestrarios que yo sé con herrumbrados alfileres.
Pero desde mi lado y a deshoras
y en esos días en que se levanta la tapa del momento y se distingue el fondo,
si me arrancan mi capa de espesor y me dejan a oscuras sin el amparo de mi nombre,
verán que pertenezco a esa extraña familia de las metamorfosis transparentes,
a ese orden inconcluso que se fija a un color como a la sal del mundo
o que toma la forma de aquello que contiene,
así sea una llave, así sea una ausencia.
Basta que una palabra me atraviese de pronto lado a lado,
sobre todo si es siempre, sobre todo si es nunca, o acaso, o demasiado,
para que quede impresa como una quemadura hasta el subsuelo de mi anatomía.
Porque así es mi sustancia: un animal oculto en la espesura,
incorporando huellas, humaredas y soles a la hierba que pasa entre sus dientes.
Yo devoro el paisaje, cada trozo de eternidad instantánea, con mi propio alimento.
He copiado visiones que me son más cercanas que mis ojos,
imágenes ardientes como incrustaciones de vidrio en una llaga.
Y no es por atesorar oscuros esplendores de mendiga tras avaros recuentos.
Es por las comuniones del contagio,
por vocación de apego y de caricia aun frente a un adiós, a un adiós imposible,
que me dejo invadir por cosas tan remotas como un país en el que nunca estuve,
que según se me mire soy un tatuaje al rojo,
un farol oscilando en un andén donde se queda envuelto por la niebla mi destino,
una puerta entreabierta por la que se cuela una ráfaga fría que me convierte en soplo,
casi en nadie.
Pero jamás consigo estar completa; no logro aparecer de cuerpo entero.
¿Y en qué consistirá esta naturaleza inacabada
que vira sin cesar hacia otros brillos, otras fronteras y otras permanencias?
¿Cuál podrá ser mi reino en esta mezcla, bajo esta propensión inagotable
que abarca mucho más que las malezas, los plumajes cambiantes y las piedras?
Tal vez el reino de la unidad perdida entre unas sombras,
el reino que me absorbe desde la nostalgia primera y el último suspiro.

OLGA OROZCO La noche a la deriva (1984)

LEONARDO DA VINCI

En lo otro, uno

CONFINAMIENTO TRASCENDENTAL

2011-11-19T12:30:00.001-03:00

J. M. BASQUIAT

Evelyn Hofner, 1980 (para revista Vogue)

EDU LOBO “Reza” 5na Bossa (1965)

¿Y si el otro fuera una creación del espíritu espantado por la radical soledad de la existencia?

Un monstruo para aplacar a un engendro ¡vaya insensatez!

MISERERE

2011-09-28T17:50:00.002-03:00

Ron,

limón,

azúcar,

menta.

Por las cavas de lo innombrable

el fermento galopa despiadado.

Su fórmula, eficaz,

hace retornar lo reprimido

arranca los velos

(de eso que necesita seguir ocultándose)

deshidrata la voluntad

acelera las abrasiones morales.

Ascesis

rigurosidad

autosuficiencia

impudicia.

O la súplica:

"cor mundum crea in me,

et spiritum rectum innova in visceribus meis"

GRAVEDAD. "Orgullosa resaca del Universo"

2011-09-24T10:05:00.001-03:00

II. Quasi variazione

S. RACHMANINOV Trio Elegiaco No. 2 Op. 9 (1893)

Nietzsche, Balzac, Kierkegaard. Hallar la cita que funcione como una batuta mágica, imponiendo armonía en el caos. La realidad es muy distinta, ínfimo crustáceo con pretensiones de pensante: se trata de deleitarse en las tensiones, permanecer inconsciente en el bamboleo. Contrapuntos, desfases, disidencia, cacofonías: el condimento de la vida. Sal de la tierra, luz del mundo. Sin embargo, las transformaciones responden a un Patrón Rígido y Contundente. Los abismos se abren aquí y allá, independientemente de lo que haga tu derecha (severa) o tu izquierda (tolerante). Recurro a la inmensidad siempre silente y salmodio con el rey hebreo ¿qué es el hombre para que pienses en él, el ser humano para que lo cuides?.

La sastrería impecable, la oratoria, la publicidad, las viles alianzas. La vanidad es el sustrato del que se nutre la ilusión, y así se garantiza la estabilidad del teatro del Absurdo Humano con su cartelera de personajes, guiones, producciones estelares. El telón jamás cae.

******

Es probable que mi repugnancia a lo físico esté en conexión con la fobia a los espejos. Por eso de la conciencia como reflejo de una Autoridad Invisible, supongo. Fatiga, recurrencias, ignorancia, temor de Dios. No hace falta que me expliques. Hay placebos que funcionan. Me desperezo y tomo los 25 gr de topiramato: la de hoy será una noche impetuosa.

ARAMEO

2011-09-17T13:35:00.000-03:00

Vuelve la culpa siempre en septiembre, con sus nubes embudos de desechos de decisiones y destinos. He ahí al corazón, sacudiéndose en vórtices que simulan multiplicarse a un infinito irresistible. Cuadragésimo quinto aniversario, las mismas máximas. Cuidado con la vanidad del dolor, con su veneno de sostenido infierno. Fidelidad al autodesprecio, única estrategia para prevenirse de la adulación ajena. La ofensa no yerra, y además fortalece.

Este mundo es inhóspito para mi alma, porque ella es una extranjera de Otros Universos.

PISTAS [no hay nada mejor que casa]

2011-06-30T17:20:00.006-03:00

PABLO DE SARASATE Capricho Vasco Op. 24

J. M. WHISTLER Nocturne in Black and Gold: The Falling Rocket, 1875

PABLO DE SARASATE Oración y nana Op. 17

Signos de tu presencia

fundamento de mi gloria

CONTEMPLACIONES. In conspectu Dei

2011-05-30T18:50:00.000-03:00

ANÓNIMO ROMÁNICO siglo XII La mano de Dios

Pinturas del arco triunfal del ábside "Saint Climent de Taüll"

Museu d'Art de Catalunya

Preludio al silencio

No gastes al tuntún más estampillas

-aquí llamadas sellos

ni tinta papel pluma sobre y fósforo

oh amador del silencio.

No gastes tu literatura

con quien no entras en entendimiento.

A los que oír no quieren no les grites

ni discutas con los que tienen miedo

de la verdad, que la verdad es cosa

tan escasa y valiosa en estos

bienaventurados

tiempos

que no hay que desperdiciarla

con los a ella poco abiertos

con los que no la hambrean día y noche

con fauces de silencio

con los que no sabían -ni sabrán

que tenías corazón en el pecho.

Déjalos,

el mundo es grande y Dios es nuevo.

Algo tendrás que hacer ¡oh duro! antes

de morir cuando no te has muerto ...

Déjales la satisfacción cumplida

de saber que eso

no ha sido

culpa de ellos

déjalos que se pierdan de tu vista

y de tu recuerdo

piérdete de una vez y, para siempre

en el silencio

honra a tu Dios con la total ofrenda

del tranquilo silencio

encláustrate en el claustro que ya sabes

interno

y haz en ti

el silencio

también -y ante todo

paradentro.

No envidies más a los felices

a los que saben con sus anestésicos

pasar al lado del humano dolor,

mecanizados y siniestros

suscitando despegos a su paso

o haciendo iniquidades sin saberlo

y se van de este mundo, como dicen

las mamás a los niños al mecerlos:

-si eres malo ninguno te querrá-

sin que nadie quiera quererlos.

Y tú te irás y falta poco y quiera

Dios que sin hacer daño ni siquiera

a un perro.

Surgen tantos recuerdos de mi infancia

que temo

no ande la muerte cerca

-digo temo por no decir espero-

Cacé ayer una cigarra

en un pino

como en aquellos tiempos

cuando niño solito y algo chúcaro

andaba al sol y al céfiro

como en el montecito

de mi pueblo

o cuando bandeaba

de oído y sin solfeo

la marcha número uno de Spreáffico

clarinete primero

en los días de campo

del colegio

y veo el rostro de mi madre

y el día en que besé a mi padre muerto

y me asaltan congojas infantiles

del niño que en lo oscuro tiene miedo

y un ansia inexplicable

de echarme en un regazo inmenso...

Bien: éstos son romanticismos

y no son ni siquiera versos.

¿Existirá el regazo? Es muy probable

yo así lo creo.

Nunca lo he visto y

tengo sueño.

¿Sueño? Y aún a ratos

tengo

lo que es más raro

sueños ...

LEONARDO CASTELLANI

1948

S. RACHMANINOV Prélude in B minor, Op. 32 No. 10 (1910)

Zoltán Kocsis (piano)

MATINEE

2011-05-21T11:37:00.000-03:00

No podría asegurar qué momento del día transcurre.

Bajo la luz artificial del velador la finitud se experimenta más penosa todavía que antes del diagnóstico.

Ella deja que otros sean seducidos por la gran ficción aristotélica (el justo medio), porque sabe que el Juego siempre consistió en medirse por cualquiera de los dos extremos. Péndulo, el Vaivén de la Vida.

Nadie le advirtió sobre la letalidad del sopor -ese paso previo al Coma Profundo, a la somnolencia destructiva de la que huyó sin razones, pero presintiéndolo. Extraña al insomnio, su compañero desentrañador de acertijos.

La soledad no es un problema sino su consejera. El enemigo a liquidar es el horror vacui extendido a través de las redes sociales, las celadas de lo inútil, los múltiples travestismos del pecado. Pero nada tan invasivo como el resentimiento o la ignorancia.

Ahora todo es viscoso, pesado, sofocante (como la perturbadora fecundidad de la selva); y arrastra una angustia ajena y amada por callejuelas sin remake.

FLUVIAL (octogésimo)

2011-04-29T13:10:00.000-03:00

En recuerdo de Mariano G. Gómez,

que caminó el calvario del Salado sin perder su alegría bondadosa,

y partió muy joven a ocupar su lugar en la casa de Aquel que conoce el corazón de cada hombre.

(...)

Helos ahí, con ese acero de los hierros secretos y de los carbones secretos,
sobre el “punto de angustia, inefable y absurdo”, del minuto sin salida...
Y helos ahí, en la grande, en la gran salida que hallarán,
con ese acero alineado, guay, con los demás, para la jornada sin fin,
en la columna que irá, enorme, hasta el otro lado de la estrella:
zarza en marcha esta vez, desde sí misma ardiendo “sobre un aire de acordeón...”

PUEBLO COSTERO [fragmento final]

NO, NO ES POSIBLE...

No, no es posible.
Hermanos nuestros tiritan aquí, cerca, bajo la lluvia.

¡Fuera la delicia del fuego, con Proust entre las manos,
y el paisaje alejado como una melodía
bajo la llovizna
en el atardecer perdido del campo!

Fuera, fuera, Brahms flotando sobre los campos!

No la muerte mágica de la música,
ni la turbadora sutileza,
mientras bajo la lluvia
hombres sin techo y sin pan
parados en los campos,
vacilan al entrar a la noche mojada!

JUAN L. ORTIZ

PENITENCIAL

2011-04-23T18:30:00.001-03:00

RETRATO DEL AYUNTAMIENTO

Los diamantes de la culpa

Los papiros de la culpa

Los pilares de la culpa

Los colores de la culpa

Las banderas de la culpa

Las gárgolas de la culpa

Las espinas de la culpa

Escuchad, dice el alcalde, escuchad a las avecillas de los bosques.

Cantan como hombres encadenados.

Leonard COHEN, de Flores para Hitler, 1964

R. SCHUMANN “Agnus Dei (choral)” Mass In C Minor Op. 147 (1852)

WILLIAM BLAKE

Christ in the Sepulchre, Guarded by Angels, 1805

La paz, después de ese Único instante de pavorosa intimidad con Uno mismo y el Todo.

Sólo quien ha triunfado sobre la culpa, quien la ha aniquilado con el nihilismo del amor, puede descender al abismo y liberar a las almas de sus propias torpezas.

[de los misterios que nos ofrece la liturgia de Semana Santa, acaso sea éste el que siempre me ha conmovido al punto del silencio reverente]

DIPTICO

2011-03-24T12:30:00.002-03:00

I. RAZÓN

Bondad y empatía ¿cuál es su misterioso origen? Porque el Dolor es anterior al hecho, a la experiencia; no respeta ninguna ley de la genética, no es una herencia que le resulte cómoda a la mayoría de los hombres.

Pero yo pienso que existe una memoria del Dolor destinada a los sensibles: cuando devotamente es invocada se implanta en el interior de esas almas, anegándolas con su sabiduría. Así, el paso "súbito y ligero" del Dolor hace nido en el mundo a través de ellas. Y por esta aristocracia del sufrimiento el mundo queda santificado.

WORDS

Axes after whose stroke the wood rings,

And the echoes!

Echoes travelling

Off from the centre like horses.

The sap

Wells like tears, like the

Water striving

To re-establish its mirror

Over the rock

That drops and turns,

A white skull,

Eaten by weedy greens.

Years later I

Encounter them on the road.

Words dry and riderless,

The indefatigable hoof-taps.

While

From the bottom of the pool, fixed stars

Govern a life.

SYLVIA PLATH, Ariel (1º de febrero de 1963)

II. CONDICIONANTE

Te ofrendaría el Paraíso con cada exhalación, rey de mis días

si no fuera por esta maldita inextirpable vulnerabilidad

AMNESIA DE ESTRELLAS

2011-03-19T14:31:00.000-03:00

ALFRED SISLEY

The Wave, Lady's Cove, Langland Bay (1897)

No quieras retar al Hacedor desde tu impertinencia. El universo funciona así como está, las valoraciones estorban (al menos, en noche de miércoles de ceniza). Pero qué pronto olvidamos la clarividencia de los sueños; nuestras apetencias se pierden en la arena de los esfuerzos (oh, Deber), cuando amanece el imperio de la mediocridad (oh, Moral que señalas mi esclavitud). ¿Será por eso que lloramos letanías a la vista de un meteoro? La voluntad moja sus alas mientras un claro de luna, para después templarse.

Las emociones callan si el cielo fosforece. El tiempo solar ejecuta su inobjetable justicia. Mas no todo está perdido. Hay algunos capaces de restauración (los vigías de lo misterioso): apasionados por las nubes, arquitectos de lejanías, caballeros de raigambre impresionista.

MANUEL DE FALLA

Noches en los jardines de España (1915)

2. Danza lejana

ESTANCIA

2011-02-10T09:40:00.000-03:00

U. BOCCIONI

Estados del alma I: Los que se quedan, 1911

VÍTREO

2011-02-08T15:49:00.002-03:00

Soy un ángel prostituído por la sobreprotección terrenal.

Sin embargo (te aviso) no hay ofrecimiento de recompensa por mi rescate.

Las lluvias de verano convocan al auto testimonial. Fenómeno periódico, que puede exponerse así: "confesar para eludir el sofocamiento del corazón". Caprichos urbanos en estas coordenadas.

Después de nuestra última usual despedida vuelvo a imponerme tareas absurdas que exigen esfuerzos costosos para los que me hallo discapacitada. A contramano de la naturaleza (la tormenta subtropical es un ejemplo), la agitación me desmorona. Resultados nulos, esterilidad del ánimo, desilusión.

De un lado, la historia de mi existencia: heredad de actos desbocados -a veces mecánicos, pero sólo en apariencia-, engorrosos y en desorden, añorando la desembocadura.

Del lado opuesto, sobre el horizonte, en puente de beatitud, mi alma. Ajena, distante, imperturbable.

Supongo que sonreirá condescendiente, viéndome arrastrar la roca de mi fragilidad por los laberintos del mundo, como si eso fuera un castigo de prófugos dioses indecorosos.

Ahora el cielo arroja sus dardos de agua contra el toldo metálico. El repiqueteo es ensordecedor. La inquietud, total e invasiva.

Lo más íntimo de mí desea un pacto secreto con alguna criatura sobrenatural que me libere de los remordimientos. La conciencia, esa picana permanentemente encendida.

El calor no cesa, el sueño se retrasa. Chicharras, grillos, gatos en los techos.

Esto no es una obra. No. Acaso sea nada más que un esfumado de tentativas.

Señor Starbuck

2010-11-10T20:43:00.001-03:00

"Al final, mis amigos están todos muertos", dijo, y el bocado de spaghetti allá bolognese se me quedó atragantado en la laringe.

Tanto tiempo empeñé (tres décadas, exactamente) en significar hechos triviales, aquellos que no van más allá del binomio vida-muerte. Me enredé en su falsa grandilocuencia, otorgándoles un precio desmedido. Los hombres pasan, van y vienen. La obra, lo humano, brilla hoy por su falta. La contundencia de lo verdadero, la solidez de lo trágico, estaba sentada ahora frente a mí: ¡cuánta misteriosa e inalienable soledad, la de la grandeza..!

Callé, abatida. Cualquier cosa que dijera iba a ser una estupidez. Palabras banales, sensibilidad baladí desligada del dolor ajeno. La perspectiva, el alejamiento, confirma al mal en su sitial despótico; sólo el compromiso (volverse pobre con los pobres) libera.

Lección del día [y de la historia]: nada había entendido, sigo sin entender, no entenderé jamás.

3. Mit mäßiger Bewegung

R. SCHUMANN Klaviertrio F-Dur op. 80 (1847)

Jacopo Tintoretto

Autorretrato, 1588

EN EL HARDENBERG

¡Despertad, antiguos sueños!

¡Corazón, abre tus puertas!

¡Sonad de nuevo, cantares!

¡Corred, lágrimas deshechas!

Vagar quiero entre los árboles,

do manan fuentes risueñas,

do el ufano ciervo trisca,

y el vivaz mirlo gorjea.

Trepar quiero a la montaña

en cuyas rocas enhiestas

su roto muro el castillo

a la luz del sol aún muestra.

Allí pensaré tranquilo

en extinguidas estirpes,

en apagadas grandezas.

El humilde jaramago

cubre la liza soberbia

donde el paladín glorioso

ganó la ansiada presea.

La hiedra esconde la ojiva

donde la hermosa doncella

venció con una mirada

a aquel que a todos venciera.

El vencedor poderoso

y la vencedora espléndida

entrambos fueron vencidos

por campeón de más fuerza:

Que siempre en la humana justa

nos hace medir la arena

el pálido caballero

de la guadaña siniestra.

H. HEINE Reisebilder, 1826-31

Jacopo Tintoretto

Studio del Crepuscolo di Michelangelo

EL PECHO DENTRO DE UN HUECO

2010-10-27T11:18:00.003-03:00

Vamos, Cristina.

Fuerza, compañera!

ALOTROPÍA

2010-09-04T18:22:00.002-03:00

Cuando la caterva de repeticiones emprendió el acoso de mi intelecto, sentí que no valía la pena luchar contra ella.

Para esa hora, ensayaba un personaje tan curioso como inclasificable: un ridiculizador del arte, un analítico de religión, un crítico costumbrista, un hermeneuta del fútbol. La codicia quedó en el intento; y hube de cristalizar lo vivido en metáforas desfloradas por el continuo uso.

PIET MONDRIAN

Pier and Ocean (Sea in starlight)

1914

Da igual que tras el ventanal estuviese el mar,

la urbe con su bullicio,

un bosque,

el desierto,

fértiles prados,

una tormenta.

En su espacio infinitesimal se entregaba a la hipnosis del fuego

(a su embrujo anaranjado),

se compenetraba en la piedra,

levitaba con sus íntimos vientos.

¿Y qué buscaría, así de ausente?
La promesa que excede el haber de la raza,

esa gema vapuleada de occidente a oriente,

complejidad y completud:

amistad.

Cuando el sacrificio queda devaluado por la ineptitud, cuando ni la fe, ni el amor son suficiente dote, el ardid de lo imaginario toma posesión en el espíritu.

Y retorna el interrogante sobre la Bondad.

(en el ínterin, rayos de luna menguante en paralelas sobre la pared;

el porvenir alineado con un miedo consabido)

Estarse en la antesala de lo posible,

para refutarlo con el glamour de una penitente.

Enfundarse de castidad,

hasta más allá de cualquier sonido.

Sostener el equilibrio de una quimera.

Objetivos, pretensiones, listado de asuntos:

un secular pantano para irreversibles hundimientos.

"Vom Himmel hoch, da komm' ich her" *

2010-09-01T12:08:00.000-03:00

La inefable chacona de la Partita para violín solo Nº 2 en re menor de Johann Sebastian Bach, interpretada por Wolfgang Eduard Schneiderhan

* "De las alturas del cielo, de allí yo vengo"

[himno luterano de Navidad]

SPA

2010-08-27T15:30:00.001-03:00

Pero es que ya me harté de esta libertad
y no quiero más padres
que acaricien mi espalda.
Soy un hombre que quiere andar...

sin permiso para ir a llorar.

"INSTITUCIONES"

SUI GENERIS, 1974

(letra original)

Un lugar, quiero.
Donde ya no más chillidos de niñitas consentidas, ni perros ladrando por contagio o golpes al portón de huéspedes ajenos.
Donde el sol se cuele por cualquier hendija, emborrachando de luz el claustro de lectura.
Donde el jazmín, la rosa, algún ficus y los potus se sientan confortables y exploten de fervor primaveral.
De donde hongos, ácaros, humedad y arácnidos se hayan exiliado, irreversiblemente.

Un lugar, ahora.
Que la confusión prepondera
y el desaliento embauca.

Un lugar, imagino.
Donde los silencios discurran como en un caleidoscopio.
Donde el juego de vivir resuene como el coro de una cantata de Bach cualquiera.
Donde Tú, yo, él.
Donde mirarnos, comprenderlo y sonreír.

Un lugar, necesito.
Donde la intimidad salmodie sus aleluyas y cada encuentro sea un evento bienaventurado.
Donde reflexión, arte, prodigalidad y dialéctica tengan admisión perpetua.
Donde la melancolía encuentre su rincón, pero también se inyecten (a pedido) altas dosis de frenesí.

Un lugar, dame.

Me parece que no es mucho pedir...

Des reflets dans le temps

2010-08-16T00:58:00.000-03:00

CLAUDE MONET

Water Lilies, 1906

Envejezco.

Es el atardecer de un domingo cualquiera de invierno.

Frío barrenando mis huesos. La sugestión de una taza de café con leche capitula ante el autoritarismo del lecho correctamente arropado (yo me dejo vencer, aunque sepa que esta inclemencia sólo ha de sosegarse con cálidos recuerdos).

Χρόνος se ofrece con un clima propiciatorio a las presencias lejanas, a los persistentes vacíos, al sorprendente titubeo.

No son las arrugas del corazón ni las desilusiones en la piel las que duelen.

Los proyectos se aletargan en armonía con el aceleramiento de la resignación.

La vista ya no merece confianza alguna; he madurado en el desarrollo tactil. Se hace preeminente custodiar la agudeza del oído. Las imprecisiones del olfato y del gusto, maltratados por unos cuantos lustros de alergia, son inevitables.

Mi vida frente a mí: un estanque colonizado por nenúfares liláceas, de aparente calma y profundidad misteriosa.

Pensar que todavía falta un buen trecho para que arriben los cincuenta...

LOUIS ARMSTRONG “Melancholy”

Hot Fives & Sevens Vol. 2

Gloria in excelsis, despectus in mundum

2010-08-12T18:03:00.003-03:00

El eco de lo que oí y escucho

VICTOR JARA “Camilo Torres (Cruz de Luz)”

Pongo en tus manos abiertas, 1969

La monja rectora insistía en que sea yo la que diera charlas de meditación sobre la alegría del corazón y la perseverancia en la fe. Dos metas con las que soñaba, infructuosamente.
Y nunca entendí si así funcionaba el fenómeno o si en verdad era una elegida, pero al final lograba dar testimonio de ésas, mis grandes carencias.
Mientras tanto, yo envidiaba en secreto a ellos: el cura guerrillero, Angelelli y Romero, el sacerdote obrero, los palotinos de San Patricio, anónimos catequistas, religiosas, maestros rurales, novicios y comprometidos con los olvidados de siempre; los que (con o contra su voluntad) fueron convertidos en víctimas inmoladas, en esos años violentos.
Era una época en que mi mente estaba marcada por los principios del Documento de Puebla, y mi energía se disparaba con las estrofas de la Cantata Santa María de Iquique (recuerdo muy bien una versión alternativa con referencias a la pasión de Jesús que cantábamos con el coro litúrgico del colegio)
Y no era que yo estuviera enrolada en la opción preferencial por los pobres. En realidad, había abrazado con ardor el cristianismo seducida por su propuesta de despojamiento, admirada de ese desprecio tan elegante y original por lo humano (lo mundano) que los evangelios prodigaban en sus sentencias.

Compréndaseme: era una adolescente con presunciones de mártir y fantasías de agnus Dei, cuya alma festoneada de contraposiciones se desmenuzaba ante la insensatez de la existencia, una virgen que prefería morir a decaer en el hercúleo fango común que arrastraba a todos.

Aquellos lo habían conseguido tempranamente: arribar al Reino Eterno (donde no hay polillas u orín que echen a perder los tesoros, ni ladrones que los roben) pero con el interés por ganancias cobrado por anticipado acá abajo, con la gloria de convertirse en paradigmas para los confundidos de la tierra.

La santidad fue mi única ambición, mi singular frustración, mi obsesiva apetencia. Obertura, epílogo y exposición de mi soliloquio.

Desperté de ser niño;

nunca despiertes.

Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
MIGUEL HERNÁNDEZ

Me pregunto si él no extrañará aquel tiempo en que era un crío esmirriado, lúcido, contestatario, de prodigiosa memoria. Cuando vacacionábamos en el complejo hotelero del ministerio de Bienestar Social de Alta Gracia, y mientras los demás correteaban por arroyitos y cumbres nosotros nos quedábamos encerrados leyendo las revistas de historietas de superhéroes que él coleccionaba (su predilecto era Batman, el justiciero melancólico); o inventaba relatos al estilo revisionismo histórico para entretener a mi hermano más pequeño. Eso fue antes que Potash, Filosofía y Nación y los vaivenes intelectuales del movimiento le otorgaran a su juicio un dejo de amargura. Creo, pero tal vez me equivoque bien fiero. Porque yo sí tengo nostalgia de la era luminosa, de una infancia que me hacía sentir indestructible. Y no sé él, pero también espero e imploro por mi definitiva restauración espiritual.

INTRÍNSECO [MÚSICA DEL ALMA]

2010-08-07T09:28:00.002-03:00

Inspiracional: "Somos melodía"

Raskolnikov: enamoramientos literarios

2010-08-05T19:34:00.003-03:00

De mis tormentosas pasiones con personajes de ficción, dos son creaciones de Dostoyevski: además del Rodya de Crimen y Castigo (personaje inspirador de esta exquisita película de Robert Bresson), el Alekséi Fiódorovich (Alioshka, Aliosha, Lióshechka) de Los hermanos Karamázov.

Los otros lados del cuadrilátero amoroso pertenecen a Adso de Melk, el novicio benedictino de El nombre de la rosa de Umberto Eco; y Julien Sorel, el héroe stendahliano en Le Rouge et le Noir.

2010-07-13T13:40:00.000-03:00

En volandas,
como si no existiera el avispero,
aquí me tienes con los ojos desnudos,
ignorando las piedras que lastiman,
ignorando la misma suavidad de la muerte.

¿Te acuerdas? He vivido dos siglos, dos minutos,
sobre un pecho latiente,
he visto golondrinas de plomo triste anidadas en ojos
y una mejilla rota por una letra.
La soledad de lo inmenso mientras media la capacidad de una gota.

Hecho pura memoria,
hecho aliento de pájaro,
he volado sobre los amaneceres espinosos,
sobre lo que no puede tocarse con las manos.

Un gris, un polvo gris parado impediría siempre el beso sobre la tierra,
sobre la única desnudez que yo amo,
y de mi tos caída como una pieza
no se esperaría un latido, sino un adiós yacente.

Lo yacente no sabe.
Se pueden tener brazos abandonados.
Se pueden tener unos oídos pálidos
que no se apliquen a la corteza ya muda.
Se puede aplicar la boca a lo irremediable.
Se puede sollozar sobre el mundo ignorante.

Como una nube silenciosa yo me elevaré de mí mismo.
Escúchame. Soy la avispa imprevista.
Soy esa elevación a lo alto
que como un ojo herido
se va a clavar en el azul indefenso.
Soy esa previsión triste de no ignorar todas las venas,
de saber cuándo, cuándo la sangre pasa por el corazón
y cuándo la sonrisa se entreabre estriada.

Todos los aires azules...
No.
Todos los aguijones dulces que salen de las manos,
todo ese afán de cerrar párpados, de echar oscuridad o sueño,
de soplar un olvido sobre las frentes cargadas,
de convertirlo todo en un lienzo sin sonido,
me transforma en la pura brisa de la hora,
en ese rostro azul que no piensa,
en la sonrisa de la piedra,
en el agua que junta los brazos mudamente.
En ese instante último en que todo lo uniforme pronuncia la palabra:
ACABA.

VICENTE ALEIXANDRE

Stradivarius

2010-07-03T16:57:00.000-03:00

EUGÈNE YSAŸE Sonata for Solo Violin Op. 27 No. 2 "Jacques Thibaud" (1923)

I. Obsession - Prelude: Poco vivace - Violín: Ilya Kaler

II. Malinconia: Poco lento - Violín: Frank Peter Zimmerman

III. Danse des ombres – Sarabande: Lento - Violín: Leonidas Kavakos

IV. Les Furies: Allegro furioso - Violín: Ilya Kaler

CISPLATINAJE MÍSTICO. Introito a una fascinación

2010-06-30T19:33:00.000-03:00

El camino del hombre es el hombre mismo; no es, pues, fuera de él donde debe buscarlo cada uno. Y con esto afirmamos otra vez la regla de la unidad (...). El hombre puede y debe ser camino de sí mismo, porque todo está en él; allí está todo en esencia. Por esto cuando da de sí, da algo inédito y de primera mano, toma de la esencia y lo configura como puede, en lenguaje articulado para los otros.

Cuando el hombre da consigo mismo está con todos los hombres, pero no sabe de sus nombres ni de sus países. El hombre halla al hombre en el camino del mundo, pero es cuando él se ha hallado a sí mismo.

Hay música para los oídos y música para el alma. Es según de donde proceda. Adentro cesa todo ruido; por esto también el de la calle, y allí no hay muerte ni enfermedad; y de ahí la firmeza.

... En el hombre disciplinado, el lenguaje exterior llega a ser interior; sus palabras fluyen de lo profundo. Los otros sólo dan voces... Y del interior no puede salir palabra que hiera; tal voz es es canto y nos da la evidencia de otro modo de existencia.

Joaquín Torres García

Arte universal, 1943

Óleo sobre tela, 75 x 106 cm

(...) El hombre es camino de sí mismo; por esto debe respetarse; porque adentro, ya es cosa seria; ya es más que un hombre. Y ahí tenemos un lugar sagrado.

(...) La equivocación, pues, está en buscar lejos lo que se tiene cerca, buscar afuera lo que se tiene dentro. Toda situación externa adquiere ahora el valor relativo y pasajero que le corresponde. Y por el crecimiento de lo interno, lo externo mengua; se reduce a un mínimo; y es lo que debe ser. Porque así el hombre cada día es más libre. Más se posee.

Y por tal vida, el hombre, adquiriendo un sentido más humano, podrá ser más útil y grato a los otros. Decía uno: "hay que perfeccionarse para ser útil a los demás, y ser útil para perfeccionarse". También aquí se afirma la regla de la unidad.

(...) Camino de sí mismo es el hombre; pero cuando oye en vez de pensar. Hay que superar el pensar. El pensar hace al hombre chico y miserable; pues se somete a lo que debe ser sometido a él. Por el pensar el hombre va al error, e induce a los otros a tal perdición. La verdad viene del alma.

Lo que da el alma es algo total; lo que da el pensar tiene que ser incompleto, porque ni es vital ni evidente. A menos que el pensar tome origen en la visión interna, es inerte. Ver, internamente, es vivir, en cualquier plano. Es crear y construir (...)

El respeto a la individualidad, pues, es cosa sagrada; y esto lo extiendo a toda cosa viva existente. Por lo tanto, y establecido tal principio, cada individuo, y por sí, ha de resolver su caso. Y aquí, ahora ya no es cuestión de bien y mal, de justo e injusto, pues reconozco que la vida debe producirse con todo desahogo. Y que cada cual luche en el mundo, como pueda. Eliminar el mal es imposible; eliminar el bien, lo es igualmente. Tales opuestas cosas son, no sólo los fundamentos de esa vida misma, sino que y por necesidad, de antes que los mundos existiesen ya existían; por cuanto ese dualismo aparente, no es sino la confirmación de la ley de unidad, que está a la base de la Existencia (...)

Joaquín Torres García

Figuras con palomas, 1949

Óleo sobre cartón, 45 x 35 cm

El principio de unidad que rige en todas las esferas, supone la diversidad. Ambos principios son inseparables (...) Los principios opuestos, pues, son la base de la vida (...)

Una prueba evidente de la existencia de esos dos principios opuestos, es que, en el mundo rige la ley de equidad y la ley de la fuerza; y que no es posible que la una venza a la otra. Por eso el problema humano es individual y no colectivo. La misma ley de libertad así lo exige.

(...) sólo podemos hallar lo universal dentro de nosotros mismos. Por esto dije antes: el camino del hombre es el hombre mismo.

En el Teatro del Mundo se juega esta tragedia: la del Hombre Real contra el Hombre Abstracto.

Joaquín Torres García UNIVERSALISMO CONSTRUCTIVO

"Lección 145. El camino del hombre" (agosto de 1942)

BUENOS MUCHACHOS “Vos más que vos”

Uno con uno y así sucesivamente, 2006

POSDILUVIANO

2010-05-26T13:00:00.001-03:00

CHARLY GARCÍA “Pubis angelical” Pubis angelical [BSO], 1982

TIEPOLO
1750–60

El sol del 25 que venía asomándose entre un polen de cintas albicelestes y fotogramas del recuerdo de actos colegiales.

Crunch.

Lo nihilista no es una postura ni un rictus, es un prurito característico de existencias ambulatorias.

["¿La patria? acá en el traste, tía". El nihilismo a tierna edad es como un infarto en el alma]

Corre el río de despechos, parsimonia ante la humillación, masoquismo, hipersensibilidad y hastío, euforias incunables, sudor.

No hallar la forma, el modo, la expresión.

Reacontece el miedo a la locura propia y próxima, a la seducción del borde, a la soledad (en suma).

Una ducha de centenios reservados en el talón y los músculos pectorales.

DIVIDIDOS “Amapola del 66” Amapola del 66, 2010
Todo parece tan lo de siempre pero sin embargo sus ojos, su piel y su voz dicen otra cosa: hablan de lo inmutable, lo genuinamente perenne.

FUERZA, Gustavo!

2010-05-18T07:30:00.000-03:00

CANCIÓN DE AMOR PARA UN IDEAL CUALQUIERA

2010-05-17T21:21:00.000-03:00

tentetieso

2010-05-16T20:30:00.004-03:00

RAÚL SOLDI La hamaca, 1933

- ¡Agua! (fantasmal monotonía)

{marcas de lápiz en el papel cuadriculado}

- ¡Averiado! (ah, como siempre; no hay esperanza de hundimiento...)

Algunos atorados por los círculos del infierno, otros trastabillándose en las gradas del purgatorio.

Nada se dice de los sometidos a este movimiento continuo, sin progreso ni fracaso, contra su voluntad. Un vaivén grotesco, monigote, el devenir.

Pero si la suerte cambia, y se me concede el acceso a lo infinito, ojalá que sea sinfónica

F. LISZT - EINE SYMPHONIE ZU DANTES “DIVINA COMMEDIA“ (S. 109, 1857)

1. Inferno

o pianísticamente

F. LISZT - Douze Études d'exécution transcendante (S.139, 1851)

Nº 9 en La bemol mayor, "Ricordanza"

DESTELLOS EN LA NIEBLA

2010-05-04T20:50:00.001-03:00

Vor mir war keine Zeit, nach mir wird keine seyn.
Mit mir gebiert sie sich, mit mir geht sie auch ein.
[Antes de mí no había tiempo, después de mí no habrá ninguno.
Conmigo se genera, conmigo sucumbirá también.]

Der Mensch der macht die Zeit.
Du selber machst die Zeit: das Uhrwerk sind die sinnen:
Hemstu die Unruh nur / so ist die Zeit von hinnen.
[ El hombre hace el tiempo.
Tú mismo haces el tiempo: el reloj son los sentidos.
Apenas atascas el desasosiego / desaparece el tiempo.]

Daniel Czepko von Reigersfeld (1606-1660)

Die Schönheit lieb ich sehr: Doch nenn ich sie / kaum schön,

im Fall ich sie nicht stets seh untern Dörnen stehen

[Amo mucho la belleza. Pero apenas la llamo bella

si no la veo siempre entre espinas.]

Angelus Silesius (Johannes Scheffler) 1624-1677

LA MEMORIA

2010-04-29T00:00:00.001-03:00

Dos videos de MATECOSIDO PRODUCCIONES

LA CAÍDA

2010-04-28T20:00:00.000-03:00

Martínez de Hoz (foto Agencia ILA, 29/4/88 + Botas (foto Alejandro Elías)

LEÓN FERRARI, 2007

impresión laser

SERU GIRAN “José Mercado” Peperina, 1981

CARTA DE CIUDADANÍA

2010-04-26T23:30:00.000-03:00

A. PIAZZOLLA & G. MULLIGAN “Años de soledad”

Cuando el fuerte armado guarda su atrio, en paz está lo que posee.

Mas si sobreviniendo otro más fuerte que él, le venciere,

le toma todas sus armas en que confiaba, y reparte sus despojos.

El que no es conmigo, contra mí es; y el que conmigo no recoge, desparrama.

Lc. 11, 21-23

La razón no.

La razón ha muerto.

Final anunciado por su [obcecada] tendencia a engancharse en motores móviles: un proyecto, un trineo de madera pintado a mano, un corte de ruta, una militancia, un sueño de fama terrenal, una venganza, una conspiración.

El deseo tampoco.

El deseo con su vehemencia es un tornado demente que erosiona lo que toca.

Anda llegando el tiempo en que se dirá: "felices aquellos que no desean, porque el reino de lo incorruptible ya les pertenece"

Ni la pasión.

Porque la pasión, fuego del juego del absurdo, convierte las energías en humo. También al anima mundi.

Todo se retuerce bajo el tul de la mediocridad.
Cinco choferes de ómnibus, afásicos y apopléjicos frente a un televisor, esperando su turno de salida en la garita de la parada.

Multitudinarias marchas en puentes, carreteras, avenidas, plazas.

Cualquier texto de Slavoj Zizek temblequeando en el monitor de un estudiante de comunicación social.

El aburrimiento tras el mostrador o desparramado entre los papeles sobre el escritorio.

La amansadora en la peluquería, el diálogo quejumbroso en la cola del banco, el rictus apático del analista y la irritabilidad intelectual.

Postales urbanas de la globalización.

Entonces mi angustia, reincidente.

Esta semana se cumplirán siete años de esto: catástrofe aleccionadora de nada para la mayoría de nadies.

Y a la vaguedad de la significación del hecho le gana la desazón (yo en medio, trinchera de contienda)

¿Por cuál fisura se escurre el impulso a la trascendencia?

Callan los coros de ángeles.

En el vientre del dragón se digiere el espectro estrecho de posibilidades: o terrorista o productor o mendigo.

{la metáfora es de él, que es tan viejo como su perspicacia}

PIAZZOLLA "Años de soledad" (otra versión)

sempiternidad

2010-04-20T21:54:00.001-03:00

... que espero resucitar...

En el transcurrir nada más que volátil y pasos esfumados, como si los arquetipos fueran una especie en vías de apagamiento.

Ausencia de establos, de lecho, de oratorios.

Aunque también el andante con grazia de un alma negándose al olvido;

los sentidos cabalgando la palabra por sabanas inexploradas;

la sublimidad del deseo en los moldes de una polifonía;

fijarse, perdurar, cometer la osadía (la candidez) del resplandecer.

Plástica y revelación de los humanos límites.

A Lela

2010-04-11T14:40:00.000-03:00

El mundo parece ahogarse en el crepúsculo, pero yo narro, como al principio, en mi cantinela que me sostiene a salvo, por el relato, de las revueltas del presente y protegido para el futuro.

Se acabó el remontarse muy atrás de antaño. El ir y venir a través de los siglos… Ya sólo puedo pensar de un día para el otro. Mis héroes ya no son los guerreros y los reyes, sino las cosas de la paz, todas iguales entre sí: las cebollas que se secan tan valiosas como el tronco del árbol que atraviesa el pantano. Pero nadie ha logrado aún cantar una epopeya de la paz. ¿Qué le ocurre que no puede seguir fascinando por mucho tiempo, que se deja apenas narrar por alguien? ¿Debo renunciar ahora? Si renuncio, entonces la humanidad perderá su narrador. Y si alguna vez la humanidad pierde su narrador, al mismo tiempo habrá perdido su infancia. ¿Dónde están los míos, los simples, los primigenios?

Nómbrame, musa, al pobre cantor inmortal quien, abandonado por sus mortales oyentes, ha perdido su voz. El que del ángel del relato, se convirtió en el ignorado o burlado organillero, fuera, en el umbral de la tierra de nadie.

Sólo las vías romanas conducen aún a lo lejos, sólo las huellas más antiguas conducen aún más lejos. ¿Dónde está el puerto de montaña?. También la planicie, también Berlín tiene sus recónditos puertos, y ahí es dónde empieza mi tierra, la tierra de la narración. ¿Por qué no todos ven de niño los puertos, los portones, los intersticios, abajo en la tierra y arriba en el cielo? Si cada uno los viera habría una historia sin sacudidas mortales y sin guerra.

Soy un viejo, con la voz quebrada, pero el relato sigue elevándose desde las profundidades. Y la boca entreabierta lo repite, tan poderoso como apacible. Una liturgia para la que nadie necesita estar iniciado en el sentido de las palabras y de las frases.

Cuando el niño era niño
andaba con los brazos colgando,
quería que el arroyo fuera un río,
que el río fuera un torrente
y que este charco fuera el mar.
Cuando el niño era niño
no sabía que era niño
para él todo estaba animado,
y todas las almas eran una.
Cuando el niño era niño
no tenía opinión sobre nada,
no tenía ninguna costumbre
se sentaba en cuclillas,
tenía un remolino en el cabello
y no ponía caras cuando lo fotografiaban.

Cuando el niño era niño
era el tiempo de preguntas como:
¿Por qué estoy aquí?
¿Por qué no allí?
¿Cuando empezó el tiempo y dónde termina el espacio?
¿Acaso la vida bajo el sol no es sólo un sueño?
Lo que veo oigo y huelo,
¿no es sólo la apariencia de un mundo ante el mundo?
¿Existe de verdad el mal
y gente que en verdad son los malos?
¿Cómo puede ser que yo, el que yo soy,
no fuera antes de devenir; y que un día yo,
el que yo soy, no seré más ese que soy?

Cuando el niño era niño
no podía pasar las espinacas, los porotos,
el arroz con leche y el coliflor saltado.
Ahora se lo come todo
y no porque lo obliguen.
Cuando el niño era niño
despertó una vez en una cama extraña
y ahora, una y otra vez.
Muchas personas le parecían bellas,
y ahora sólo con suerte.
Imaginaba claramente un paraíso
y ahora apenas puede intuirlo.
Nada podía pensar de la nada,
y ahora esta idea lo estremece.

Cuando el niño era niño
jugaba con entusiasmo,
y ahora se mete en sus cosas como antes
sólo cuando esas cosas son su trabajo.

Cuando el niño era niño
las manzanas y el pan le bastaban de alimento,
y todavía es así.
Cuando el niño era niño,
las bayas le caían en la mano
sólo como caen las bayas,
y ahora todavía.
Las nueces frescas le ponían áspera la lengua,
y ahora todavía.
Encima de cada montaña
tenía el anhelo de una montaña más alta
y en cada ciudad
el anhelo de una ciudad más grande,
y siempre es así todavía.
En la copa del árbol
tiraba de las cerezas con igual deleite
como hoy todavía.
Se asustaba de los extraños
y todavía se asusta;
esperaba las primeras nieves,
y todavía las espera.

Cuando el niño era niño,
lanzó un palo como una lanza contra un árbol,
y hoy vibra ahí todavía.

Algo ha sucedido… que sigue sucediendo… que me vincula. Fue por la noche y ahora es por el día. Ahora más que nunca. ¿Quién era quién? Yo estaba en ella y ella alrededor mío (...) No ha sido concebido ningún niño mortal sino una imagen común e inmortal. Esta noche he aprendido a sorprenderme.

Érase una vez… fue UNA vez y por lo tanto será. La imagen que hemos concebido será la que me acompañe en mi muerte, habré vivido dentro de ella. Sólo el asombro entre nosotros dos. El asombro ante el hombre y la mujer, me ha hecho humano.

Yo sé ahora lo que ningún ángel sabe.

PETER HANDKE (textos)

SIMAS

2010-04-07T17:30:00.001-03:00

Yo soy un sonido diferente de la pasión. Si tú me llevaras contigo, llevarías -les plus déserts lieux. Aquello que nunca duerme, que puede conciliar el sueño únicamente en tus brazos. Hasta el alma misma (hasta lo más profundo) llegaría el beso. (No es un incendio: es un abismo)

[...] no te enojes conmigo, o enójate si quieres, pero esta noche dormiré a tu lado. Cierra el estallido de oscuridad estrellada: la ventana. (Cuando pienso en ti y en mí, pienso en la ventana y no en la cama). Mis ojos están ampliamente abiertos, ya que en el mundo externo hay más oscuridad que en mi interior. El lecho es un barco y nosotros partimos de viaje.

[...]

Puedes no responderme -bésame una vez más

Carta de MARINA TSVIETÁIEVA a RAINER M. RILKE, 2 de agosto de 1926

CASPAR D FRIEDRICH

Boat on the Shore. Moonrise, 1837-39

sepia and pencil

Tus cuerdas son ricas y, por lejos que yo pueda ir, siempre estás delante de mí [...] Estaba muy alto, pero aún en medio de las nubes. Tú esperabas por encima de ellas, en una eterna luz [...]

Vayamos juntos cada vez más altos, como hacia una gran estrella, siempre apoyados el uno en el otro, descansando el uno en el otro. Y si mi brazo nunca ha de caer por un instante de tus hombros, no tengo miedo: sobre la próxima montaña recibirás sonriendo al viajero fatigado. No eres para mí un solo fin, sino miles. Eres todo y sé que estás en todo. Y yo soy todo y te llevo todo mientras voy hacia ti.

No necesito decirte: ¡perdona! Pues cada uno de mis silencios te pide perdón. No necesito decirte: ¡olvida! Pues también queremos acordarnos de las horas en que quise huirte por vergüenza, aunque en mi ciega fuga aún me arrojase en ti. Y no quiero más decir: ¡confía! Pues sé que por ese lenguaje nos hemos reconocido en estas mañanas nuevas y sagradas en que nos hemos saludado después de un prolongado alejamiento y que por él hemos sido una comunidad en la separación que fue nuestra última desunión y mi postrer riesgo

[...] cada generación se extiende, como una cadena, de Dios en Dios. Y cada Dios es todo el pasado de un mundo, su postrer sentido, su sola expresión, a la vez que la posibilidad de una vida nueva [...]

Siento, pues, que somos los antecesores de un Dios y que, con nuestras más profundas soledades, nos proyectamos a través de los milenios, hasta su comienzo. Esto es lo que siento.

RAINER MARIA RILKE Diario Florentino, 1898

CIENTO POR UNO

2010-04-06T12:00:00.001-03:00

VAN GOGH, Two hands (drawing) 1884-85

schlechtes Gewissen - mauvaise conscience - mala conciencia

Es lo que me inspira la palabra "talentos".
Quien experimentó alguna vez la ponzoña contenida en el reconocimiento de las propias capacidades, si alguien transitó el calvario que significa el dar cuenta de su habilidad, sabrá a qué me refiero, sin necesidad de demasiadas argumentaciones.
Nada tan poco fiable como lo talentoso: lo ubico del lado de la culpa, del error, de la debilidad, de lo jurídico, del pecado, de la moral.
Si uno empieza a tasarse respecto a cualquier patrón impuesto por coacción es porque ya se ha perdido (y me temo que irremediablemente). Los talentos saben a sepulcro, a cadáver exquisito en exposición para deleite de la chusma.

El genio provoca reverencias mudas, marca distancia metafísica, desanuda mediocridades. El talento, en cambio, señala a un ser en sumisión, convoca al rechinar de dientes, oprime el planeo del alma.

Como si la pertenencia a la humanidad deba ser probada (aprobada) por consenso. Porque lo peor del asunto son los publicanos que controlan con enfermizo celo nuestro precio, la tertulia ética periférica, el mundo, esa jauría de presumidos babeantes roncándonos su cantinela a la puerta del templo: “nos lo debes”.

VAN GOGH, Two hands (drawing) 1884-85

(...)

Lo más terrible que he padecido, aquello que me ha dejado perpleja y alelada por siglos de existencia del espíritu, es que me hayan puesto en contra de mí misma. Toda acción que apunte a ese resultado continuará siendo, por eso mismo, lo único imperdonable.

VAN GOGH Two hands Oil on canvas on panel, 1885

Alguna vez, sin embargo, en una época más fuerte que este presente corrompido, que duda de sí mismo, tiene que venir a nosotros el hombre redentor, el hombre del gran amor y del gran desprecio, el espíritu creador, al que su fuerza impulsiva aleja una y otra vez de todo apartamiento y todo más allá, cuya soledad es malentendida por el pueblo como si fuera una huida de la realidad-: siendo así que constituye un hundirse, un enterrarse, un profundizar en la realidad, para extraer alguna vez de ella, cuando retorne a la luz, la redención de la misma, su redención de la maldición que el ideal existente hasta ahora ha lanzado sobre ella. Ese hombre del futuro que nos liberará del ideal existente hasta ahora y asimismo de lo que tuvo que nacer de él, de la gran náusea, de la voluntad de nada, del nihilismo, ese toque de campana del mediodía y de la gran decisión, que de nuevo libera la voluntad, que devuelve a la tierra su meta y al hombre su esperanza, ese anticristo y antinihilista, ese vencedor de Dios y de la nada -alguna vez tiene que llegar...

F. NIETZSCHE, Tratado Segundo. La Geneología de la Moral, 1887

VAN GOGH, Two hands (drawing) 1884-85

μὴ μoυ ἅπτoυ / Noli me tangere / No me sujetes

2010-04-04T00:10:00.001-03:00

[...] y la Concupiscencia dijo: «No te he visto bajar y ahora te veo subir. ¿Por qué mientes, si me perteneces?». El alma respondió diciendo: «Yo te he visto, pero tú no me has visto ni me has reconocido. Por la vestimenta, que era tuya, y no me reconociste». Una vez dicho esto, (el alma) se apartó con gran alegría y seguidamente cayó en manos de la tercera potestad, la llamada Ignorancia. Esta interrogó al alma diciendo: «¿A dónde vas? En maldad estás atenazada; puesto que estás dominada, no juzgues». El alma dijo: «¿Por qué me juzgas tú a mí, si yo no te he juzgado? Yo he sido dominada, pero no he dominado. No he sido reconocida, pero he sabido que el universo está siendo disuelto, tanto en las cosas terrenales como en las cosas celestiales».

Una vez el alma hubo sobrepasado la tercera potestad, continuó ascendiendo y divisó la cuarta potestad, la de siete formas. La primera forma es la tiniebla; la segunda, la concupiscencia; la tercera, la ignorancia; la cuarta, la envidia de muerte; la quinta, el reino de la carne; la sexta, la loca inteligencia de la carne; la séptima, la sabiduría irascible. Estas son las siete potestades de la ira, las cuales preguntan al alma: «¿De dónde vienes, homicida? ¿A dónde vas, dueña del espacio?». El alma respondió diciendo: «Lo que me ata ha sido matado y lo que me atenaza ha sido aniquilado, y mi concupiscencia se ha disipado y mi ignorancia ha perecido. A un mundo he sido precipitada desde un mundo, y a una imagen desde una imagen celestial. La ligadura del olvido dura un instante. En adelante alcanzaré el reposo del tiempo (kairós), del tiempo (chrónos), (el reposo) de la eternidad, en silencio».

Después de decir todo esto, Mariam permaneció en silencio, dado que el Salvador había hablado con ella hasta aquí.

del EVANGELIO DE MARÍA (Fragmento copto berolinense),

apócrifo gnóstico probablemente siglo II

CUMPLIMIENTO

2010-04-03T23:07:00.003-03:00

GEORG FRIEDRICH HÄNDEL – Messiah HW 56 (1741)

Overture (sinfony)

Él "tiene las llaves de la muerte y del Hades" (Ap 1, 18) y, por ello, "al nombre de Jesús toda rodilla se doble en el cielo, en la tierra y en los abismos" (Flp 2, 10)

GEORG FRIEDRICH HÄNDEL – Messiah HW 56 (1741)

Amen

VIBRÁTIL

2010-04-03T00:10:00.000-03:00

Símbolos del mal, todavía aterradores...

En medio de la hecatombe, a la hora nona, reconstruí nuestra promesa germen. Abrí sangrías en mi voluntad, para que la frondosidad de mis caudales fluyera sin atascos hacia ti.

Aconteció el alboreo de mi corazón, desvelando en gorjeos su código, y fue que recordé aquel oráculo edificado por tus palabras.

Cuando me ames y no necesites ser por mí amada te sabrás perfecta si me has tomado como camino hacia ti misma

Károly BROCKY Sleeping Bacchante, 1850-55

GOLGOTHA -plataforma de eyección a lo inagotable-

2010-04-02T13:18:00.000-03:00

G. B. Pergolesi - Stabat mater, 1736 - 1st movement

Meister der Schule von Nowgorod - Kreuzigung, um 1360

G. B. Pergolesi - Stabat mater, 1736 - "Quae moerebat"

Andrei RUBLEV - Богоматерь, 1408

CRUCIFIXIÓN

No llores por mí, Madre.

Estoy en el sepulcro.

Un coro de ángeles cantaba el gran advenimiento

y los cielos llameaban como fuego fundido.

Al Padre dijo: «¿Por qué me has abandonado?».

Y a la madre: «Oh, no llores por mí...».

Se debatía y lloraba Magdalena,

su discípulo predilecto se había vuelto de piedra.

Pero a donde la Madre sufría en silencio,

nadie osó levantar los ojos.

ANNA AJMÁTOVA [1940-1943]

G. B. Pergolesi - Stabat Mater, 1736 - "Quando corpus" & "Amen"

EL INTENTO

2010-03-31T13:31:00.001-03:00

¡Despierta, torbellino, y trata ahora
de envolverme, oh turbión, hasta el momento
que en otra tierra el sol renueve el día!

Se aclara el cielo, cesa el viento, duermen
las hojas y la yerba, y, deslumbrado,
de llanto el crudo sol llena mis ojos.

G. LEOPARDI

E. MUNCH Anna, 1920

¿Acaso yo no he consentido en repetir sólo por librarme de estas cadenas, potro de quemazón y sentencia incomprensible de remordimiento?

Eia, Mater, fons doloris:

quiero despertar en otros cielos,

beberme la frescura de otros pastizales

(aunque no me dejes)

Semana Santa

2010-03-29T19:55:00.000-03:00

¡Cuánto admiro a los que, para vivir, saben trazar esquemas, idear cronogramas, marcar círculos, establecer jerarquías!

Porque mi alma transeúnte de esta tierra experimenta todo como una caterva de riesgos. Ella percibe tal hábitat de indiferenciación con desconsuelo. La confusión es su estado, su residencia, su condición. Lo único conocido le es este aquí, así, ahora.

Mas, por estas fechas conmemorativas, cualquier cosa parece posible: la exaltación, la disposición contrita, el desgano, la altivez, el desaliño, la asoladora autocrítica, un (pasajero) síndrome de catatonia. Temporada de espíritus con plafón bajo, estación de extraviados catecúmenos donde la gran ausente (vaya letal paradoja!) es la fe.

Nada denuncia a esta naturaleza extraña y soberbia donde se reconoce al caballero de lo infinito. Se alegra con todo, se interesa por todo; y cuando se le ve intervenir en algo lo hace con una perseverancia característica del hombre terrestre cuyo espíritu está atado a estos intereses (...)

Vive en una despreocupación de holgazán; y sin embargo paga el precio más caro el tiempo favorable, cada instante de su vida; porque no realiza la menor cosa sino en virtud de lo absurdo. Y con todo es como para enfurecerse, cuanto menos de celos, porque ese hombre ha efectuado y cumplido en todo instante el movimiento infinito. Vuelca en la resignación infinita la profunda melancolía de su vida, conoce la felicidad de lo infinito, ha experimentado el dolor de la total renuncia a aquello que más ama en el mundo; y gusta lo finito con tan pleno placer como aquel que no ha conocido nada mejor, no muestra señales del adiestramiento que hace sufrir inquietud y temor; se deleita con un aplomo tal que, parece, nada hay más cierto que este mundo finito. Y sin embargo toda esa representación del mundo que él produce es una nueva creación en virtud de lo absurdo. Se ha resignado infinitamente a todo para recobrarlo todo en virtud de lo absurdo. Constantemente efectúa el movimiento del infinito pero con una precisión y una seguridad tales que obtiene sin cesar lo finito sin que se sospeche la existencia de otra cosa. Creo que para un bailarín el esfuerzo más difícil de efectuar consiste en colocarse de un golpe en una posición precisa, sin un segundo de titubeos e incluso efectuando el salto mismo. Puede suceder que no haya acróbata dueño de semejante habilidad, pero mi caballero la posee. Muchos viven sumergidos en las inquietudes y placeres del mundo; son como aquellos que en las fiestas se quedan sin bailar. Los caballeros del infinito son bailarines a los que no falta altura. Saltan en el aire y vuelven a caer, lo cual no deja de ser un pasatiempo divertido y hasta agradable a la vista. Pero cada vez que caen no pueden del primer intento guardar el equilibrio; vacilan un instante en una indecisión que muestra que ellos son extraños al mundo. Esta vacilación es más o menos notable según su maestría, pero ni siquiera el más hábil de todos puede disimularla. Es inútil verlos en el aire, basta observarlos en el instante en que tocan el suelo retomando pie: es entonces cuando se los conoce. Pero volver a caer de tal modo que parezca a la vez estar detenido y andando, transformar en marcha el salto hacia la vida, expresar el sublime impulso en el curso terreno: he allí el único prodigio, aquello de que sólo el caballero de la fe es capaz.

SÖREN KIERKEGAARD [Johannes de Silentio] Temor y temblor, 1843

PERFIL, todas las acepciones

2010-03-27T21:15:00.002-03:00

MATISSE The Dream (1935)

das aguas de marco, é o fim da canseira

É pau, é pedra, é o fim do caminho é um resto de toco, é um pouco sozinho
é um passo, é uma ponte é um sapo, é uma ra
é um belo horizonte, é uma febre terca sao as aguas de marco fechando o verao
é a promessa de vida no teu coracao

“Águas de março”, Tom Jobim

En esta oportunidad la blandura disloca el omóplato (si bien puede ser una sinestesia), pero no recurriré a ese cuaderno deshonroso. Me bancaré como una lady el protocolo de mis rebeldes leviatanes, unos pocos días hasta que retorne el seso.

Y reflexioné -mientras determinaba si adherirme o no a "La hora del planeta"- que el movimiento es belleza pura (candente) y yo tan detenida (como lisiada por motivos invisibles) ¿dónde se habrá desleído la energía, la inquietud aquella de recelosos legionarios?

Aparatosidad, retórica insípida.

Para poder regurgitar hay que mantener el objeto del deseo a descuidada asimetría: constatación de fines de marzo, con 83% de humedad.

CHARLY GARCÍA & PEDRO AZNAR “Mala señal” Tango 4 (1991)

DELACROIX Jeune orpheline au cimetière (1823)

Campos Elíseos {pero aquí abajo, aquí abajo...}

2010-03-25T19:30:00.000-03:00

RADIOHEAD – “Life in a Glasshouse” Amnesiac (2001)

Lo has de ver. En cualquier momento veinte mil millones de samurais emergerán desde esos cortinados de brocato, dispuestos a vengar inconsistencias gramaticales. Es ridículo, te lo admito, pero muy acorde a los tiempos que transcurren.

Sólo nos queda confiar en algún más allá de acá. De agonizar por llanuras deiformes de dicha ad perpetuum. O conformarse con paraísos de neón.

¿No lo aceptas, aún? Peor para ti.

Como el hollín tiñe de tinieblas lo que roza, así la sensualidad de lo absurdo cubre las apetencias humanas. Ya no hay ritual de la muerte, ni consagración de la miseria, ni revelaciones en la guerra, ni albergue de lo cotidiano. Todo es un show de proporciones patéticas. El coraje no importa, ni las angustias, ni la euforia, ni el candor, ni la eminencia. Lo corriente es la deserción, los falsos (o violados) juramentos, la relatividad de la ignorancia. No valen tu chispa, ni tu amor, ni tus renuncias. Y tus chillidos, la bronca contagiada, tu veleidad o tu justicia por mano propia temblarán ante un tribunal de indiferentes impávidos. Onanismo del nihilismo.

En la era de las especies el homo sapiens se abisma en su sustrato: cunde la animalidad, lo inferior, lo básico. La existencia suda su sentido en una carrera de dispersiones aleatorias. Fin del reinado de Ockham, presente del decir amortajado por un porvenir de incertezas.

Bástate a ti mismo (olímpico empleo, ser sin ninguna asistencia) o deviénete en parásito de lo escatológico. También puedes seguir engañándote, en cuyo caso ahí siempre tendrás a Hollywood, con sus espejismos áureos...

No se olvidaron de ti, oh Menelao, los felices e inmortales dioses y especialmente la hija de Zeus, que impera en las batallas; la cual, poniéndose delante, desvió la amarga flecha: la apartó del cuerpo como la madre ahuyenta una mosca de su niño que duerme con plácido sueño, y la dirigió al lugar donde los anillos de oro sujetaban el cinturón y la coraza era doble. La amarga saeta atravesó el ajustado cinturón, obra de artífice; se clavó en la magnífica coraza, y rompiendo la chapa que el héroe llevaba, baluarte de su cuerpo, cerco contra los dardos, que fue lo que más le defendió, rasguñó la piel y al momento brotó de la herida la negra sangre.

Ilíada, canto IV

PRIMORDIAL y BREVE. Dos poetas rusos

2010-02-24T21:17:00.001-03:00

Amor: reminiscencia de belleza,

sutil lazo de lo ilimitado.

Sólo la rosa oscura temblará
deshojándose sobre el mundo. 
La eternidad se despertará un instante
para quedarse dormida otra vez. 
 
Las velas 
zarpan hacia el Norte; 
los trenes se alejan hacia el Sur. 
A través de estrellas, palmeras y tréboles, 
a través de la pena y la dicha, mi amor. 
 
No hay remedio. 
No tiendas las manos. 
No hay remedio. Nada podremos salvar. 
Sólo las ondas azules de la despedida; 
sólo la palabra azul “adiós”. 
 
Se disipará el 
humo de la locomotora; 
y desaparecerá chapoteando el remo. 
Sólo la eternidad, como una rosa oscura 
se deshojará sobre el mal del mundo.

----------

Sobre ocasos, y rosas, y estrellas

luce nuestra felicidad.
La felicidad de atormentar y atormentarse,
de encelarse y olvidar;
la felicidad que Dios nos envió;
la felicidad tan esperada;
la única felicidad...
Lo demás es sólo música,
reflejo, encantamiento,
armonía universal,
fría y azul, estéril e infinita.

----------

Es el trino de un lejano cascabel.
Es el ancho correr de la troika.
Es de Blok la música sombría
que cae sobre la nieve inmaculada.
¡Más allá de la vida y del mundo,
en los espacios infinitos y helados,
siempre irán los sonidos junto a mí!
Y Rusia, como una lira blanca,
sobre su destino cubierto de nieve.

----------

Espero que cuando desaparezca la distancia y cuando todas las palabras desaparezcan,
el alma se anegará en la luz vacía
de la catástrofe o de la gloria definitiva.

----------

La dicha es un río sordo y nocturno

donde navegamos hasta ahogarnos, atraídos
por la luz engañosa de un fuego, una luciérnaga...
O bien:
todo tiene un sinónimo en la tierra.
Hay una llave para cada cerradura:
la helada y mágica palabra “dolor”.

GEORGY IVANOV (1894-1958)

¿Qué puedo hacer con este cuerpo mío irrepetible,

que me ha sido dado?

¿A quién, dime, debo agradecer,

por la apacible alegría de respirar y vivir?

Yo soy el jardinero y soy la flor,

En la mazmorra del mundo no estoy solo.

En la eternidad del cristal ya se ha esparcido

Mi aliento y mi calor.

En él está impreso un signo,

Irreconocible hasta hace poco tiempo.

Ojalá la bruma se diluya en los instantes

Para que no borre el signo amado.

[1909]

**********

Hay turpiales en los bosques, y una única medida

En la permanencia de las voces y en los versos melodiosos.

Pero sólo una vez al año en la naturaleza sucede

El desborde de lo estable, como en la métrica de Hornero.

Este día ha abierto sus puertas a la pausa:

Desde la mañana hay quietud y largos y difíciles momentos

El ganado pasta, mientras la pereza divina

Extrae de la caña de la riqueza de sus notas.

[1914]

**********

El oído afinado dirige la vela sensitiva,

La mirada dilatada se despobla

Y un coro enmudecido de pájaros nocturnos

Atraviesa el silencio.

Yo soy tan pobre como la naturaleza

Y tan simple como el firmamento,

Y mi libertad es tan quimérica

Como el canto de los pájaros nocturnos.

Yo veo al mes inanimado

Y al cielo más muerto que el lienzo;

Y acepto del vacío

¡Su mundo enfermo y extraño!

[1910]

ÓSIP MANDELSHTAM (1891-1938)

Alma que quiere perderse en la noche

2010-02-19T09:09:00.000-03:00

En el camino de las estrellas marinas

Qué viento sopla en la soledad del mundo
Para que yo me acuerde de los seres queridos
Frágiles desolaciones aspiradas por la muerte
Más allá de las torpes persecuciones del tiempo
La tempestad se deleitaba ante su fin tan próximo
Que la arena no redondeaba ya su dura cadera
Pero en las montañas las bolsas de fuego
Vaciaban con seguridad su luz de presa
Pálida y corta como un amigo que se extingue
Del cual nadie puede decir ya su contorno con palabras
Y ninguna llamada en el horizonte tiene tiempo de socorrer
Su forma mensurable inicuamente a su desaparición

Y así de un relámpago a otro
El animal tiende siempre grupa amarga
A lo largo de los siglos enemigos
A través de los campos unos por ostentación otros por
avaricia
Y en su ruptura se perfila el recuerdo
Como el tronco que cruje en señal de presencia
Y de dispar necesidad

Existen también los frutos
Y no olvido los trigales
Y el sudor que les ha hecho crecer sube a la garganta
Sabemos sin embargo el precio del dolor
Las alas del olvido y las perforaciones infinitas
A flor de vida
Las palabras que no llegan a apoderarse de los hechos
Apenas por servirse de ellos para reír.
El caballo de la noche galopó desde los árboles al mar
Y unió las riendas de mil oscuridades piadosas
Se arrastró a lo largo de los setos
Donde pechos humanos contenían el asalto
Con todas las protestas colgadas a sus costados
Entre inmensos rugidos que se agarraban
Huyendo de la fuerza del agua
Inconmensurables ellos se sucedían mientras que muy
pequeños murmullos
No podían ser abogados y sobrenadaban
En la invencible soledad por donde desfilaban los túneles
Las selvas los rebaños de ciudades los mares enjaezados
Un solo hombre en el aliento de muchos países
Reunidos en cascada y resbalando sobre una ola lisa
De fuego desconocido que se introduce a veces en la noche
Por la pérdida de quienes el sueño congrega
En su profundo recuerdo

Pero no hablemos más de los que están unidos
A las frágiles ramas a los malos humores de la naturaleza
Aquellos incluso que sufren los golpes duros
Tienden la nuca y en la alfombra de sus cuerpos
Suenan las botas rígidas de los conquistadores
Ellos han salido de mi memoria
Los pájaros buscan otros primaverales empleos
En sus cálculos remunerados
Por rebaños deliciosos de enloquecimientos
Con el viento en sus talones
Que el desierto les sea contado
Al diablo las delicadas advertencias
Las diversiones amapolas y compañía
El frío escarba
El miedo sube
El árbol se seca
El hombre se agrieta
Los postigos golpean
El miedo sube
Ninguna palabra es bastante tierna
Para traer de nuevo al hijo de los caminos
Que se pierde en la cabeza
De un hombre al borde de la estación
Él mira la bóveda
Y mira al abismo
Tabiques estancos

T. TZARA (versión de Darie Novácenau)

Don Pasquini -in memoriam-

2010-02-14T12:06:00.001-03:00

En general, no soy muy afecta a los artículos periodísticos. Así y todo, para informarme prefiero setenta veces siete leer las noticias antes que escucharlas o verlas. Y de todos los diarios argentinos a mi alcance Página 12 hace décadas que encabeza la lista de predilección (hace unos cuantos años compartía ese puesto con Le Monde Diplomatique edición española). Su lectura se me vuelve irresistible cuando entre los columnistas del día está Pasquini Durán: supe de su existencia allá por el fin de los '80, y desde entonces su lucidez aviva la mía, me divierte, nutre mi pensamiento crítico, despierta mi admiración por su talento y me empuja con un estilo elegante a comprometerme con la realidad política.

Esta mañana, como es habitual, me levanto, me aseo, me preparo mi café, enciendo la pc y me acomodo frente al monitor para deleitarme con las opiniones del día. El título en rojo de las "Últimas Noticias" tiene su nombre con la crónica escueta: don J.M. ha fallecido.

Es muy probable que la acostumbrada ojeada al Página, al inicio de mis jornadas, pierda interés. Al menos hoy es así. Pero en honor a los buenos tiempos y a esa pluma ágil y precisa que me cautivó al filo de mi inquieta adolescencia, dejo en este post el link al último artículo de don Pasquini.

Para no dejar de pensar lo que nos pasa y lo que vamos perdiendo...

"y el río profundo seguía fluyendo..." MIENTRAS DORMÍA

2010-02-13T15:36:00.002-03:00

Lullaby

Lay your sleeping head, my love,
Human on my faithless arm;
Time and fevers burn away
Individual beauty from
Thoughtful children, and the grave
Proves the child ephemeral:
But in my arms till break of day
Let the living creature lie,
Mortal, guility, but to me
The entirely beautiful.

Soul and body have no bounds:
To lovers as they lie upon
Her tolerant enchanted slope
In their ordinary swoon,
Grave the vision Venus sends
Of supernatural sympathy,
Universal love and hope;
While abstract insight wakes
Among the glaciers and the rocks
The hermit's sensual ecstasy.

Certainty, fidelity
On the stroke of midnight pass
Like vibrations of a bell,
And fashionable madmen raise
Their pedantic boring cry:
Every farthing of the cost,
All the dreaded cards foretell,
Shall be paid, but from this night
Not a whisper, not a thought,
Not a kiss nor look be lost.

Beauty, midnight, vision dies:
Let the winds of dawn that blow
Softly round your dreaming head
Such a day of sweetness show
Eye and knocking heart may bless,
Find your mortal world enough;
Noons of dryness see you fed
By the involuntary powers,
Nights of insult let you pass
Watched by every human love.
W. H. AUDEN (enero de 1937)

BRIAN ENO “Little Fishes”

P. KLEE Fish Image, 1925

Canción de cuna

Posa la cabeza dormida, amor mío,
compasiva en mi brazo desleal;
el tiempo y las fiebres consumen
la belleza individual de
los niños considerados, y la tumba
demuestra al niño efímero:
pero en mis brazos hasta el amanecer
deja que descanse la criatura viva,
mortal, culpable, aunque para mí
totalmente hermosa.
Alma y cuerpo no tienen límites:
los amantes cuando se recuestan sobre
su ladera tolerante y encantada
en su desmayo corriente,
grave la visión que envía Venus
de compasión sobrenatural,
amor y esperanza universales;
mientras una percepción abstracta despierta
entre los glaciares y las rocas
el éxtasis carnal del ermitaño.
Certidumbre, fidelidad
al dar la medianoche pasan
como las vibraciones de una campana
y los locos de moda alzan
su grito pedante y aburrido:
hasta el último penique del precio,
todo lo que predicen las temidas cartas,
será abonado, pero de esta noche
que ni un susurro, ni un pensamiento,
ni un beso o mirada se pierdan.
Belleza, medianoche, muere la visión:
que los vientos del amanecer que soplan
suavemente en torno a tu cabeza ensoñada
muestren tal día de bienvenida
que el ojo y el corazón latiente lo bendigan,
y tengan suficiente con nuestro mundo mortal;
que los mediodías de aridez te encuentren alimentado
por los poderes involuntarios,
las noches de injuria te franqueen el paso
observado por todos los amores humanos.
Eduardo Iriarte (traducción)
BRIAN ENO – “By This River”

MANTRA PA' TI

2010-02-08T22:20:00.002-03:00

A mi vuelta sabré si me has querido, por la música útil y fina que hayas aprendido para entonces: música que exprese y sienta, no hueca y aparatosa: música en que se vea un pueblo, o todo un hombre, y hombre nuevo y superior.

JOSÉ MARTÍ

Sí-mismo

2010-02-06T13:15:00.001-03:00

Alquimia a lo Rachmaninov

Cinco arbitrarias fases de mi ánimo

Alegoría sonora de una sustancia en tránsito

Jornada de metamorfosis espiritual en búsqueda del principio de individuación

Etudes-Tableaux, Op. 39 (1916) - No. 2 In A Minor Lento Assai

Etudes-Tableaux, Op. 33 (1911) - No. 8 In C Sharp Minor Grave

Morceaux de fantaisie, Op. 3 (1892) - No. 3 Mélodie

Etudes-Tableaux, Op. 39 (1916) - No. 5 In E Flat Minor Appassionato

Morceaux de fantaisie, Op. 3 (1892) - No. 5 Sérénade

ESCHER Snakes, 1969

Etudes-Tableaux: John Ogdon [piano]

Morceaux de fantaisie: Zoltán Kocsis [piano]

LASITUD

2010-02-05T08:24:00.001-03:00

Todo eu sou qualquer força que me abandona.

ALBERTO CAEIRO, 1930

TOLOUSE LAUTREC

Alone (1896)

SOMBREADO [la pálida existencia flotando en el océano del todo]

2010-02-02T10:55:00.001-03:00

Synecdoche, New York (Charlie Kaufman, 2008)

BARRILETE DRUIDICO

Ballestrinque

CONFINAMIENTO TRASCENDENTAL

MISERERE

GRAVEDAD. "Orgullosa resaca del Universo"

ARAMEO

PISTAS [no hay nada mejor que casa]

CONTEMPLACIONES. In conspectu Dei

MATINEE

FLUVIAL (octogésimo)

PENITENCIAL

DIPTICO

AMNESIA DE ESTRELLAS

ESTANCIA

VÍTREO

Señor Starbuck

EL PECHO DENTRO DE UN HUECO

ALOTROPÍA

"Vom Himmel hoch, da komm' ich her" *

La inefable chacona de la Partita para violín solo Nº 2 en re menor de Johann Sebastian Bach, interpretada por Wolfgang Eduard Schneiderhan

SPA

Des reflets dans le temps

Gloria in excelsis, despectus in mundum

INTRÍNSECO [MÚSICA DEL ALMA]

Raskolnikov: enamoramientos literarios

Adso de Melk, el novicio benedictino de El nombre de la rosa de Umberto Eco; y Julien Sorel, el héroe stendahliano en Le Rouge et le Noir.

Stradivarius

CISPLATINAJE MÍSTICO. Introito a una fascinación

POSDILUVIANO

FUERZA, Gustavo!

CANCIÓN DE AMOR PARA UN IDEAL CUALQUIERA

tentetieso

DESTELLOS EN LA NIEBLA

LA MEMORIA

Dos videos de MATECOSIDO PRODUCCIONES

LA CAÍDA

CARTA DE CIUDADANÍA

sempiternidad

A Lela

PETER HANDKE (textos)

SIMAS

CIENTO POR UNO

μὴ μoυ ἅπτoυ / Noli me tangere / No me sujetes

CUMPLIMIENTO

VIBRÁTIL

GOLGOTHA -plataforma de eyección a lo inagotable-

EL INTENTO

Semana Santa

PERFIL, todas las acepciones

Campos Elíseos {pero aquí abajo, aquí abajo...}

PRIMORDIAL y BREVE. Dos poetas rusos

Alma que quiere perderse en la noche

Don Pasquini -in memoriam-

"y el río profundo seguía fluyendo..." MIENTRAS DORMÍA

MANTRA PA' TI

Sí-mismo

LASITUD

SOMBREADO [la pálida existencia flotando en el océano del todo]