ENTUMECIMIENTOS

Leeme, para que mi vida continúe preñada de luz de luna

Tan atroz como observarse desde veredas paralelas.

RESPONSABLEMENTE

El orbe expone la iniquidad de mi inconstancia.

Borrador; sin correcciones. 

R. SCHUMANN
"In der Nacht"
Fantasiestücke, op. 12 (1835)

Cordero de Dios

La oveja se descarría para llamar la atención del buen pastor. 

El hijo se prodiga para que el padre solícito le corresponda.

¿Intuye el pecador la predilección que la bondad tiene por los desvalidos?

Acaso la culpa no sea otra cosa que una imperiosa y capital necesidad de amor.

Perdónalos, porque no saben lo que hacen.

Perdónalos, porque no saben lo que repiten.

Perdónalos, porque no saben que repiten.

Pues la Sabiduría de la repetición está reservada a los inmaculados. 

EXORDIO

Ahora estoy convencida de que el espíritu anticipa sus estigmas. Anticipa: transige, persevera, apetece, participa. Cada huella mantiene la memoria del dolor, y sólo en el dolor el espíritu se conoce (se distingue). Sufrimiento y oscuridad nos resultan necesarios para ver. La alegría nos escinde de nosotros mismos, nos arroja para conectarnos con el todo, violentamente, con lo otro.

Hablar de uno mismo es tarea ardua, porque al dolor le complace mostrarse en metáforas. De ahí mi adhesión enfermiza a la literatura y al cristianismo. Ay, el poder de lo simbólico ha hecho estragos en mi ánimo...

    

He conocido la pérdida del horizonte, algo terrible mas no privativo. He asentido a lo valioso, admití los referentes, pero sin acatar los mandatos. Soy una huérfana de linaje en este mundo, cuesta seguir caminando sin el anclaje que fueron mi padre y mi madre. Tal asunto parece una revelación, aunque en verdad es el brote de una semilla que yo misma he cultivado desde décadas.

Siento empatía con los suicidas, lo cual es extraño. La tendencia a la autoaniquilación abre una muralla entre los seres, es la soledad en su estado más puro. Entre suicidas (o mártires) no hay posibilidad de encuentro ni comunicación. Y sin embargo... algo indefinible me atrae hacia los despreciadores de la vida, tanto como me espantan los guerreros de los instintos. Considérese ese espanto como admiración y envidia.

Si deseo con desesperación la luz y el gozo es porque perdí (¿abandoné deliberadamente?) los senderos que llevan a ambos. O los ahogué en mi corazón con la filosofía, quién sabe. Existen pretensiones irrecuperables. Quizás mi fe se debilita con los años y los acontecimientos, o mi fe es una fantasía adolescente. 

[acaso cuando él lea esto se pregunte por qué no le hablé sinceramente de los demonios que me acosan. 

Y es porque mi almita funciona así: repitiendo congojas al vacío de la escritura, como un eco de lo mismo] 

ἐξορκισμός

Escribir. Por deseo, por necesidad, por elección.

Escribir. Para redimirme, para desvanecerse, para fluir al no lugar.

Escribir. Cansinamente, con desesperación, en éxtasis, como conversa.

Escribir. Cuando la duda, porque no estás, en la resquebrajadura de la rutina.

Escribir. Animada por el alcohol, inspirada por lo reprimido, absorta ante el talento.

Escribir. Esto ambulante…

HARRY CLARKE 

The Year's At The Spring, 1920 

A LA MÍNIMA EXPRESIÓN

"me dejo atravesar, soy como un túnel donde pasa el tren"

M. ENCKELL Diana y Endimión, 1921

Algo estranguló la carcajada en el medio del salón principal, y desde entonces ella me acompaña a cualquier sitio adonde me desplace: la calle, la oficina, el templo. Hasta en los valles de Morfeo logra infiltrarse, la muy herética.

Comienzo a experimentar eso que algunos padecieron conmigo, pero (estimo, ahora) amplificado. Me esfuerzo en el desposeimiento y todo este tiempo seguía suspirando por un vacío que lo desprecia. Me purifiqué de luz -quemándome los deseos-, mientras él suplicaba su propia ausencia.

Podría desnudarme de este dolor que es un lujo (una vulgaridad), para que otros se arropen en él, si les conviene a su necesidad. La situación será la misma que mi ignorancia de hoy, aunque los techos se eleven y el patio se extienda en un bosque místico. Nadie puede trocar manchas de humedad o cañerías deficientes por unas migas de misericordia o un hálito de providencia.

No voy a huir, es una decisión. Me devastaré hasta la unidad ínfima, desapareceré sin pompa. Tan sólo resistirá en el aire esa alegría que jamás se dejó conjugar en grafitis. A la alegría de mis años infantiles me estoy refiriendo...

  

G. MAHLER Sinfonía Nº 3

VI. Langsam. Ruhevoll. Empfunden

ENÉADA DEL SALADO

2003 - 2012

¿Otro más?

Sí.

¿Hasta cuándo?

Hasta que la paciencia de los pocos fulmine la indiferencia universalizada, 

evaporando tantas incesantes lágrimas

CARLOS GUASTAVINO (santafesino, 1912-2000) 

Tres romances 1. Las Niñas de Santa Fe; 2. Muchacho Jujeño; 3. Baile en Cuyo

Martha Argerich y Mauricio Vallina

(intérpretes)