WILLIAM B. YEATS -ronroneos druídicos-

Like a long-legged fly upon the stream
His mind moves upon silence.
Como una mosca de patas largas sobre la corriente
su mente se mueve sobre el silencio

EN EL CREPÚSCULO
Gastado corazón de un tiempo gastado,
Líbrate de las redes de lo verdadero y lo falso;
Ríe, corazón, una vez más en el triste crepúsculo,
Suspira, corazón, una vez más ante el rocío de la mañana.

Tu madre Eire es siempre joven,
El rocío siempre brillante y triste el crepúsculo;
Aunque tu esperanza se derrumbe y el amor se desvanezca,
Ardiendo en las llamas de una lengua calumniosa.

Ven, corazón, allí donde las colinas se amontonan:
Pues allí la hermandad mística
Del sol y la luna y el claro y el bosque
Y el río y la corriente construyen su deseo;

Y se alza Dios tocando Su cuerno solitario,
Y el tiempo y el mundo siempre vuelan;
Y el amor es menos amable que el oscuro crepúsculo,
Y la esperanza menos querida que el rocío de la mañana.

TO THE ROSE UPON THE ROOD OF TIME

Red Rose, proud Rose, sad Rose of all my days!

Come near me, while I sing the ancient ways:

Cuchulain battling with the bitter tide;

The Druid, grey, wood-nurtured, quiet-eyed,

Who cast round Fergus dreams, and ruin untold:

And thine own sadness, whereof stars, grown old

In dancing silver-sandalled on the sea,

Sing in their high and lonely melody.

Come near, that no more blinded by man's fate,

I find under the boughs of love and hate,

In all poor foolish things that live a day,

Eternal beauty wandering her way.

Come near, come near, come near - Ah, leave me still

A little space for the rose-breath to fill!

Lest I no more hear common things that crave;

The weak worm hiding down in its small cave,

The field-mouse running by me in the grass,

And heavy mortal hopes that toil and pass,

But seek alone to hear the strange things said

By God to the bright hearts of those long dead,

And learn to chaunt a tongue men do not know.

Come near; I would, before my time to go,

Sing of old Eire and the ancient ways:

Red Rose, proud Rose, sad Rose of all my days.

A LA ROSA SOBRE LA CRUZ DEL TIEMPO

¡Rosa roja, rosa orgullosa, triste Rosa de todos mis días!

Acércate a mí, mientras canto sobre los tiempos antiguos:

Cuchulain luchando contra la amarga marea;

Sobre el Druida, gris, nutrido por los bosques, con mirada tranquila,

Que dio a Fergus sueños, y ruina indecible:

Y sobre tu propia tristeza, que las estrellas, envejecidas

En su danza de sandalias plateadas sobre el mar,

Cantan en su triste y solitaria melodía.

Acércate, para que no cegado ya por el destino humano,

Pueda yo encontrar bajo las ramas del amor y del odio,

En todas las pobres cosas tontas que viven un día,

La belleza eterna recorriendo su camino.

Acércate, acércate, acércate -¡ah, dejame sí

Un pequeño espacio para que lo llene el aliento de la rosa!

No vaya a ser que deje yo de oir las cosas comunes que ansían;

El gusano débil escondiéndose en su pequeña cueva,

El ratón de campo que corre junto a mí por el pasto,

Y las pesadas esperanzas mortales que laboran y pasan,

Y sólo busque escuchar las extrañas cosas dichas

Por Dios a los corazones brillantes de aquellos muertos hace mucho,

Y aprender a cantar una lengua que los hombres no conocen.

Acércate; yo cantaré, antes de que me llegue la hora de partir,

Sobre la vieja Eire y los tiempos antiguos:

Rosa roja, Rosa orgullosa, triste Rosa de todos mis días.

WHEN YOU ARE OLD

When you are old and grey and full of sleep,

And nodding by the fire, take down this book,

And slowly read, and dream the soft look

Your eyes had oncee, and of their shadows deep;

How many loved your moments of glad grace,

And loved your beauty with love false or true,

But one man loved the pilgrim soul in you,

And loved the sorrows of your changing face;

And bending down beside the glowing bars,

Murmur, a little sadly, how Love fled

And paced upon the mountains overhead

And hid his face amid a crowd of stars.

CUANDO ESTÉS VIEJA

Cuando estés vieja y gris y soñolienta,

Y cabeceando junto al fuego, tomes este libro,

Y leas lentamente, y sueñes con la mirada suave

Que tus ojos un día tuvieron, y con sus profundas sombras;

Cuántos amaron tus momentos de alegre gracia,

Y amaron tu belleza con amor falso o verdadero,

Pero un hombre amó el alma peregrina dentro de ti,

Y amó los dolores de tu rostro que cambiaba;

E inclinándote junto al resplandor de los leños,

Murmures, un poco triste, cómo huyó el Amor

Y se fue por sobre las montañas

Y escondió su rostro entre una multitud de estrellas.

THE LOVER TELLS OF THE ROSE IN HIS HEART

All things uncomely and broken, all things worn out and old,

The cry of a child by the roadway, the creak of a lumbering cart,

The heavy steps of the ploughman, splashing the wintry mould,

Are wronging your image that blossoms a rose in the deeps of my heart.

The wrong of unshapely things is a wrong too great to be told;

I hunger to build them anew and sit on a green knoll apart,

With the earth and the sky and the water, re-made, like a casket of gold

For my dreams of your image that blossoms a rose in the deeps of my heart.

EL AMANTE HABLA DE LA ROSA EN SU CORAZÓN
Todas las cosas feas y rotas, todas las cosas gastadas y viejas,

El llanto de un niño junto al camino, el crujido de una carreta cargada,

Los pasos pesados del arador sobre el moho del invierno,

Están dañando tu imagen que hace brotar una rosa en el fondo de mi corazón.

El mal de las cosas informes es un mal demasiado grande para ser dicho;
Añoro crearlas de nuevo y sentarme lejos en una verde loma,
Con la tierra y el cielo y el agua, vueltos a hacer, como un cofrecillo de oro
Para mis sueños de tu imagen que hace brotar una rosa en el fondo de mi corazón.

HE WISHES FOR THE CLOTH OF HEAVEN

Had I the heavens' embroidered cloths,

Enwrought with golden and silver light,

The blue and the dim and the dark cloths

Of night and light and the half-light,

I would spread the cloths under your feet:

But I, being poor, have only my dreams;

I have spread my dreams under your feet;

Tread softly because you tread on my dreams.

ÉL DESEA LAS TELAS DEL CIELO

Si tuviese yo las telas bordadas del cielo,

Recamadas con luz dorada y plateada,

Las telas azules y las tenues y las oscuras

De la noche y la luz y la media luz,

Extendería las telas bajo tus pies:

Pero, siendo pobre, sólo tengo mis sueños;

He extendido mis sueños bajo tus pies;

Pisa suavemente, pues pisas mis sueños.

Muere el último toque de media noche.

Todo el día, en la misma silla

de sueño a sueño y rima a rima he errado,

en charla incoherente con una imagen de aire:

vagos recuerdos, recuerdos nada más.

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Imágenes: SLIGO, Irlanda